en el ruido
en el diluvio.
Besó su nombre
su recuerdo
su dolor.
Recogió los trozos,
los olores
las caricias.
Volvió sobre sus pasos y se marchó.
*****
En el camino, el aire se lleva, devuelve, arrastra, pisotea, adorna, camufla, entierra, resucita, alimenta, catapulta, riega, atropella
todas las miradas.
*****
Si fuera otoño
haría un bosque de hojas
regadas con los suspiros de otros,
un río que se llevara todos los días.
Si fuera invierno
haría un fuego que calentara
las sábanas que me desvelan,
un manto ardiente que dibujara
los labios de mi sexo.
Pero es primavera.
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¿Quién quiere soñar?
Aquellos que beben sueños pasados, presentes o ¿futuros?
De sueños dulces ¿dulces sueños?
de sueños calientes, mojados y solitarios.
